И сколько не ругал я ее. И сколько бы не ныл о ее проблемах. И сколько бы раз не говорил себе: - Все, хватит! Все равно возвращаюсь назад.
Вот не играешь, надоела как горькая редька, а потом придешь снова и радуешься, переживаешь.
Что же в ней такого? Отчего так сюда тянет? Не понимаю.
Ладони – страницы книги. Ее цыганка мне листала. Гаданьями плела интриги, Ехидно прошлое читала, На память пальцы загибала. Давно б начать с новой строки. Ах! Остались только кулаки.
