Эпиграф
Нет повести печальнее на свете, чем повесть о заклинившем ресете.
Залы все засижены орлами.
В равных пусто, на Плато - точки.
Спит Француз на вахте меж брегами.
Покупайте, люди, сундучки.
— Царь-батюшка, дракон проголодался.
— А что он ест? — Дев невинных. — Да, видать, сдохнет он у нас...